Jag tänker inte gå till andra sidan lägret för min morgonstund.
Stoppa tillbaka den jäveln.
Jag väntar.
"Överge hoppet alla ni som kommer in här"
Jag lämnade en liten present till dig därinne. Inte för hård. Inte för mjuk.
- Perfekt. - Tack, sir.
Trevlig helg, menig.
Klar.
Igen.
- Klar. - Klar.
- Hur många är det, Cortez? - 26 i rad.
Vad gör du om jag säger att jag tänker döda dig för vad du gjorde?
- Jag har redan sagt att det var en olycka. - En olycka?
Visst. Som när jag slinter på avtryckaren.
Vart bor dina föräldrar?
- Cottonwood Falls. - Cottonwood Falls.
De kommer bli ledsna. De kommer inte ha sin lilla pojke att skicka kakor till.
Jag säger att det var ett misstag. Jag kanske får sitta i fängelset ett tag-
-men jag avslutar den här förbannade väntan.
Och jag vet hur det känns att döda en människa.
- Vad gör du? - Jag är i sittande ställning.
Efter knäställning är det den bästa ställning för en marinsoldat att effektivt döda ett mål.
Målet är en människa. Oftast en fiende men ibland en vän.
Vi kallar det ett vådaskott, att köra över eller bli överkörd av en kompis.
Det var ditt skift, Swoff. Det var julafton och jag satt bara och tänkte på mitt hem.
Tror du jag råkar döda din kompis från träningslägret?
Ja, olyckor händer.
- Du ser ingenting, eller hur? - Jag ser ingenting.
Det här är inte ens mitt tält. Faktum är, jag är inte ens här, Swoff.
Vad gör du?
M16 servicegevär är ett lätt, gasdrivet, axelvapen.
Det avfyrar en 5.56 mm patron som når i 850 meter i sekunden.
Det här är mitt gevär. Upprepa vad jag säger.
- Upprepa vad jag säger! - Det här är mitt gevär.
Så ja. Säg de jävla orden!
- Det finns många likt det... - ...men detta är mitt.
Utan mitt gevär är jag ingenting! Säg det din jävla idiot!
Det här är mitt gevär. Det finns många likt det men detta är mitt.
- Utan mitt gevär är jag inget. - Det här är mitt...
- Håll käften för fan! - Jag kan inte.
Håll käften för fan och upprepa vad jag säger!
- Utan mig är jag... - Det här är mitt gevär.
Det finns många likt det. Utan mig är mitt gevär ingenting.
Säg det för fan! Upprepa vad jag säger!
Utan mitt gevär är jag inget! Jag är inget!
- Jag är inget! - Håll käften, för fan.
Ställ dig upp. Skjut mig.
Skjut mig för fan! Skjut mig i ansiktet!
- Jag vill inte. - Ser du hur svårt det är?
- Skjut mig i ansiktet, din jävla bög! - Jag vill inte.
Vådaskjut mig, för fan! Skjut mig, din jävla fegis!
- Nej! - Fan också!
Fan.
Hade du en kula i loppet? Laddad och klar?
- Jag klantade mig. - Titta på honom.
Han skakar ju för fan.
- Fergus, kom hit. - Jag klantade mig.
Okej.
Titta på honom.
Gör du så där igen så skjuter jag dig själv.
Förstått?
Nå?
Förlåt.
- Vad var det? - Det var kanske ett eko.
Nej, det är det inte. Jag hör det också.
Rapportera in det och se om vi har vänliga i området.
Lima till Charlie...
Den här jävla skiten är körd.
Armén har satelliter och vi har sån här skit.
Vi kan lika gärna skicka upp röksignaler, för fan.
Okej, grabbar, sprid ut er.
- Troy, vilka är det? - Jag vet inte.
- De kan ha RPGs under dräkterna. - Kan de ha Antraxgas.
Man vet fan aldrig.
Inte med vänsterhanden, din fitta.
Vad fan pratar du om?
De torkar sig i röven med vänsterhanden. Det är en förolämpning.
Ställ upp er på en linje.
Okej.
Vad gör vi nu?
- Det ser ut som de vill prata. - Och hur ska du lyckas med det?
Det är hans vänsterhand. Skjut dem!
- Lugn. - Skjut inte.
Swoff, vad gör du?
Swoff?
Täck honom, grabbar.
Jävla galning.
- Vad gör han? - Lugna ner dig.
- Vad fan gör han? - Rör inte geväret, för fan!
Backa, för helvete!
Vi skjuter inte.
- Vad sa han? - Någon sköt deras kameler.
- Va? - Någon sköt deras kameler, för fan.
Åtta män och fem kameler.
Swoff pratade arabiska. Det lät som en knullande anka, men han pratade arabiska.
Ja, ja. Vi fick i alla fall änligen se något.
Ni borde se vad en 40 mm gör med ett jävla kamelhuvud.
Vad gör en 40 mm med ett kamelhuvud, Fowler?
Det vänder huvudet ut och in. Ungefär tre jävla knutar.
Huvudskotten är lätta med. Långsamma...
Jävlar. Här kommer de. Kvinnlig kärlek!
Showen börjar, grabbar. Lär mig lite arabiska. Hur säger man: "Kom och sug min kuk?"
Gör dig av med nollan och kom till hjälten. Jag gillar dig.
- Sätt dig ner, Fowler. - Du såg det. Hon glömmer inte mig.
- Du är rolig du. - Horan ville ha mig. Såg du det?
- Du är verkligen ett rövhål. - Kom igen nu.
Du har bara inte fått döda nåt ännu. Det är ditt problem.
- Rör mig inte, för fan. - Du kommer få döda något, någon gång.
Din dag kommer.
Lyssna nu. Jag ska läsa upp vad Mrs Saddam Hussein precis sagt till det irakiska folket.
Det är bäst att ni inte tar det här som skitsnack.
"Den största kampen är över oss."
"Offrandet som det irakiska folket gör, väger lika mycket som vikten av vinsten."
"Kuwait är grenen som måste återförenas med trädet."
"Blodet från de otrogna kommer flyta i floder."
"Jihad är den enda vägen för alla araber."
Vi är nu Operation Desert Storm och vi är Guds rättmäktiga jävla hammare.
Den hammaren ska slå till. Det är på riktigt nu.
Vi ska till gränsen.
Tid spenderad i öknen: 175 dagar, 14 timmar och 5 minuter.
Trupper i öknen: 575,000
Kom igen. Rör på er. Nu stämplar vi in. Vi har jobb att göra.
Kom igen. Rör på er.
Lyssna nu. När vi kommer över den här kullen imorgon-
-förväntar vi oss så många som 30,000 döda den första dagen.
Där kommer finnas gas. Det kommer vara jävligt otäckt.
De här sprutorna följer med era PB-piller.
Om ni blir attackerade av en nervgas som Samad kommer det leda till döda omedelbart-
-om ni inte vidtar dessa åtgärder snabbt som fan!
Varför då, om vi redan tagit PB-piller och nu fått en spruta utdelat?
Håll käften, för fan! Jag är så trött på ditt skitsnack!
Okej, lugna ner dig.
De vill inte ha kemiskt döda soldater på CNN.
- Skriv bara på, Kruger. - Vad fan är det här?
Det är en ansvarsbefrielse. Det står att pillren inte är godkända-
-och att du inte kan stämma någon om de förstör dig.
Visst, jag tar de jävla pillren och ett år senare vänder sig mitt rövhål ut och in och...
Sluta prata med mig för helvete!
- De här pillerna är inte värda ett skit! - Kruger, din jävla lantis!
1987 använde Galna Saddam kemiska vapen mot kurderna -
- och han dödade tusentals så här.
De som överlevde födde helt förstörda barn.
Åtta tår på en fot, inga analöppningar, utvecklingsstörda och blinda.
Så förstörda små jävlar att man lika gärna kunde dödat allihopa.
Vill du ha det? Ta inte pillerna då!
Vill du inte ha det så skriver du på ansvarsbefrielsen och tar det jävla pillret!
Ta fram pillerna i handen, allihopa.
Ta fram dem! Ta dem så att jag ser dem.
Ta pillret och lägg det på tungan.
Svälj pillret och visa era tungor.
Känns det inte bättre? Mår inte alla bättre?
- Jo, sergeant! - Bra.
Gräv nu era sovgropar. Gräv groparna med händerna Gud gav er.
De satans flygarna. Ska de vinna kriget själva?
De kommer sova i sina egna sängar i natt också.
Än sen? Vi är krypskyttar. När det sätter igång är det vi som visar vägen.
Visst... Titta er omkring. Ni hör flygplanen.
Det här kriget kommer gå för fort för oss.
Vi kan skjuta 900 meter. För att komma så långt i Vietnam tog det en vecka.
I första världskriget tog det ett år. Här tar det 10 jävla sekunder.
När vi har siktat med våra gevär kommer kriget vara 1,5 kilometer härifrån.
Vakna!
Herregud.
- Vad fan är det som pågår? - Gå ur min sovgrop.
Vi ska in i skiten och du jävlas med deras huvuden.
- Gå ur min sovgrop. - Det är vår lyckodag.
Lyssna, vi har fått våra order. Vi åker imorgon klockan 9.
Swofford, du måste skriva på igen. Jag kan inte läsa din handstil.
Ja, sergeant.
- Klar. - Det skiter jag i, Swofford.
Jag kunde läsa det första gången.
Din kompis Troy blev nekad återinskrivning.
Va? Du jävlas med mig.
Vårda ditt språk. Jag behöver inte din attityd.
Men allt han vill är att vara med i marinkåren.
Jag vet det. Men kåren vill inte ha honom.
Han är med i polisregistret. Han ljög om det i sin ansökan.
När vi kommer hem igen är han ute.
Jag berättar det så att du kan hindra honom från att klantar sig.
Tror du att du klarar det?
Klarar du det?
Helvete.
- Vad är det? - Så du tänkte inte ens berätta för mig?
Vadå?
Varför tar du inte och håller käften och slutar lägga dig i?
- Vad fan är det här? - Den luktar gott.
Hon skickade tillbaka den som man skickar tillbaka en ring.
- Vad skrev hon? - Jag kommer alltid älska dig. Kristina.
- Vad är problemet då? - Inget varar för evigt, Swoff.
Varken flickvänner, familjer eller nån annan.
Tiden stannar inte i den riktiga världen för att vi ska in i skiten.
- Vi är marinsoldater. Ingen bryr sig. - Nej, vi är Jarheads.
- Vad fan vet du? - Jag vet att du är ett jävla Jarhead.
Det är allt jag behöver veta. Jävla Jarhead.
- Jarhead, när föddes marinkåren? - 10 november, 1775. Äldre än USA.
- Stämmer jävligt bra! Födelseplats? - Tun Tavern i Philadelpha!
- Tarwa? - De hade åtminstone ett andra världskrig!
- Dan Daly? - Dödade 37 kineser med sina händer-
-under Boxer Rebellion år 1900!
- Bästa vapnet på jorden? - Marinkårens gevär!
- Vill du vinna ditt jävla krig? - Säg det till marinkåren!
Hämta märkingen nu!
Du har förtjänat den.
Vi förvandlade insidan av vårt tält till en cirkus.
För i vår cirkus kan vi inte skadas.
I vår cirkus kan vi inte röras.
Men vi är galna som tror på det.
Swofford!
Swofford, kom ner hit, för fan!
Min strid...
...har börjat.
Är du okej?
- Vad fan? - Jag pissade på mig.
- Vi måste hitta en jävla FO! - Vad?
En frontspanare! De har stängt in oss! Vi måste...
Ner med dig. Swofford, ta din Bionose och hitta dem.
- Troy, använd radion! - Radion är död.
Spring till radiobilen... Titta upp. Hämta batterier!
- Var är den? - Den är där borta!
- Herregud! - Den kommer inte närmare! Skynda dig nu!
Fan också!
Dö inte, för fan!
- Vad pratar du om... - Jag behöver batterier till 77:an!
- Fan också! - Vi dör här!
- Jag behöver batterier till 77:an, för fan! - Varför käftar du med mig.
- Vad gör du? Det är tomma batterier! - Håll käften!
- Varför tog det så lång tid? - Dra åt helvete!
Här är koordinaterna. Rapportera in det.
Jag sprang genom fiende-eld för ett tomt batteri.
- Välkommen till marinkåren. - Fan också!
Swoff, du är för långsam. De retirerar redan.
Sykes säger att vi ska röra på oss. Vi ska ta för oss!
Det där är A-10:or. Warhogs. De är stridsvagnsdödare.
- De är monster. - Redan, Fowler.
Iväg flyger de, in i den blåa...
Kom igen, flygare!
De ska släppa den rättmäktiga Guds hand!
Fowler, tillbaka i formationen!
- De ska släppa bomberna. - Fowler, håll din position.
- Fowler. - De ska släppa den rättmäktiga Guds hand...
- ...på de där jävla irakierna! - Fowler, stanna i formationen.
- Fowler... - Är det meningen att de ska vända?
Ställ dig i formationen!
Inkommande!
- Herregud! - Hjälp!
Quebec Fort Delta, det här är Echo 5 Charlie. Begär evakuering av skadade marinsoldater-
-i ruta 671584. Den är märkt med rök. Över...
- De jävla flygarna måste vara blinda. - Jävla rövhål!
Kalla hit bilarna så fortsätter vi röra på oss.
Trodde de att vi var irakier?
Rör på er.
- Ta den sidan. - Klar? 1, 2, 3.
- Gå. - Kom igen.
Fortsätt gå. De kan vara på andra sidan nästa kulle.
Lyssna och koncentrera er. Vi ska norrut. Nu går vi.
Håll era ögon öppna.
- Vad gör du? - De försökte komma undan.
Skit i det. Kom igen nu.
- Här, Fergus. - Tack.
- Sergeant, jag måste skita. - Håll dig inom röstavstånd.
En helvetes jävla dag, va?
- Är du okej? - Ja.
- Vad är det där borta? - Ingenting.
- Herregud. - Vad?
De har tänt eld på oljekällorna.
Det regnar olja, grabbar.
Har ni sett filmen Giant? Den har ni väl sett? James Dean, för fan.
"Min brunn slog igenom, Big. Jag är rik, Big. Rikare än dig!"
Swoff, stäng munnen. Det är giftigt.
Jorden blöder.
Det är bäst att ni vänjer er för vi ska leva i det.
Gräv hålen, grabbar.
Fan. Jag får det i ögonen.
Mina ögon bränner. Fan.
Fan också. Det är i mina ögon, jag kan inte se.
Fan. Det bränner.
- Kruger. - Swoff, hämta vatten.
- Lugna ner dig. Du skrämmer mig. - Gnugga inte dina ögon.
- Lugna ner dig, Krugs. - Blunda. Swoff, ge mig handduken.
- Jävlar. - Så ja. Vill du att jag torkar dig i röven också?
- Fan. - Sätt på dem igen.
- Du är okej. - Tack.
Lyssna nu. Vinden har vänt. Vi ska ur den här skiten.
Rör på er.
Jag kom hit för att slåss. Jag måste bara ur den här jävla oljan.
Kom igen.
Det är ju Vietnam-musik. Kan vi inte få vår egen jävla musik?
- Krug, varför gräver Fowler där borta? - Vadå gräver?
Fowler, vad gör du? Vad gräver du där borta?
- Inget. - Våra order är att gräva här borta.
Sköt dig själv, för fan.
Fowler, vill du ha vatten?
Fergie, kom hit. Jag måste visa dig något.
Det är min nya bästa vän.
- Vem är där under? - Han är min vän.
- Herregud, Fowler. - Ahab Jairab, va?
- Ta bort den härifrån. - För helvete, Fowler!
Fem dollar för ett foto med den. Kolla vad jag stoppade i hans mun.
Vad är det, Swoffie? Gillar du inte Ahab?
Det är krig. Kan du inte hantera det? Är du bög?
Rör du mig så slår jag in huvudet på dig.
Lugna dig. Ta bort den härifrån.
Hela jävla öknen skiter döda araber.
Har vi gjort något annat än att gå runt i sanden?
Jag dödade honom inte. Han är död.
Flytta dig.
Dra åt helvete.
Det finns många grillade jävlar här omkring.
- Jag får hur många jag vill. - Du får inte den här.
Nej, men jag får hur många jag vill. Jag vill fan inte ens ha den.
Det vill jag inte.
Fowler...
...koncentrera dig.
Det är ingen fara. Du kommer klara dig.
Täckt i den här jävla oljan.
Armén kanske tolererar sån här skit men inte marinkåren.
När vi kommer tillbaka kommer Fowler dela ut toalettpapper.
Jag hade kunnat jobba med min bror nu.
Han har ett gipsväggs-företag i Compton.
Fixar insidan av kontor, du vet mellanväggar.
Jag kunde varit hans partner. Han sa att han skulle ge mig den nya Dodge Ram Charger.
Du vet 318 Magnum. The Beast.
Fullt utrustad.
Jag kunde sova med min fru varje natt. Kanske knulla henne.
Jag kunde kört mina barn till skolan varje morgon.
Jag hade basat för personalen vilket hade höjt produktiviteten med en 40-50%.
Jag hade tjänat 100,000 dollar per år.
Vet du varför jag inte gör det?
För att jag älskar det här jobbet.
Jag tackar Gud för varenda jävla dag som han ger mig i marinkåren.
Jag menar, vem annars får se sånt här?
- Fattar du? - Ja, sergeant.
Gör du?
Lystring... Översten vill ha mina bästa krypskyttar.
Må Gud hjälpa mig... Det är ni två.
Vi har fått de flesta att ge upp men det republikanska gardet är fortfarande kvar-
-och de är riktigt tuffa så koncentrera er.
- Ni ska dit. - Ja, sergeant.
- Tack, sergeant. - Va?
- Tack. - Tacka mig inte.
- Se bara till att inte dö. - Nu sticker vi.
- Nu gäller det! - De kommer döda er, era jävla fegisar!
- Sykes tycker ni är duktiga. - Ja, sir.
Kommer det från honom så är det inte skitsnack.
Jag har ett uppdrag som krypskyttar hade dödat sin mormor för.
Vi har 750 från republikanska gardet -
- nedgrävda runt ett kontrolltorn på flygfältet Algibar.
Ruta 703003. Enligt spaningen finns det två högrankade befäl i tornet.
All mitt flygunderstöd är fast norrut tills klockan 6.
Om ni kan döda de befälen så kanske de ger upp så jag slipper ta dit en hel bataljon.
- Ja, sir. - Inga Rambofasoner nu.
Innan ni skjuter måste ni få tillåtelse. Förstått?
- Ja, sir. - Utomordentligt.
Några av mina officerare tycker att krypskyttar är primadonnor.
De tror att STA står för "Solbrändas Förening". Har de rätt?
- Nej, sir. - Visa mig det då, för fan.
Klart.
Fan. Det är ingen i tornet.
- Solen är på väg ner. Fan! - Vänta.
Tack, Jesus.
Romeo Golf Charlie, det här är Lima 2 Sierra, över.
- Befäl i kontrolltornet, över. - Är det så de ser ut?
- Avstånd? - 820 meter.
- Vinden? - 5-7, väst till öst.
Romeo Golf Charlie, anhåller om att få skjuta, över.
- Klar. - Vi kan skjuta, över.
Uppfattat, klart slut. Vi har tillåtelse att skjuta.
Skjut, skjut, skjut.
- Vilken jävla frekvens är ni på? - Fan också.
Vi har flygunderstöd. Jag kallar in det det.
- Vi har tillåtelse att skjuta. - Det var ju synd.
Ni skulle bara skjuta en kille. Kolla det här. Det kommer slå er med häpnad.
Dåliga knän, från football i college.
- Anhåller om att få skjuta, sir. - Nej.
Man vet aldrig hur många chanser man får att göra något sånt här.
Vänta, sir, låt oss skjuta precis innan flygunderstödet kommer.
Det är inte mina order, marinsoldat. - Hitman 45...
Nej, vänta. Sir, vi säger ingenting.
Vi behöver inte säga det till någon.
Vad spelar det för roll? Vi har ett perfekt läge. Låt oss bara skjuta.
- Nej. - Vi har löjtnantens tillåtelse, sir.
Hitman 45, det här är Bravo 4...
För helvete, han är ju ändå död. Låt honom bara skjuta.
- Du går för långt, korpral! - Vad spelar det för roll?
Om det inte spelar nån roll varför i helvete måste ni göra det?
För att vi kan ta skottet. Det är därför vi är här!
- Ge mig dina jävla händer då! - Sluta, för helvete!
- Sluta! - Det är mitt dödsskott!
Du sitter vid ett jävla skrivbord, din jävla kuk!
Du vet inte vad vi går igenom! Han vet inte!
Släpp mig. Släpp mig, för fan.
Jag bara... Jag försöker...
Jag försöker förklara... Fan också...
Ni från STA är konstiga jävlar.
Hitman 45, det här är Bravo 4 Lima, över.
- Kommer vi nånsin att få döda nån? - Vad fan vet jag?
- När ska de kasta ut dig? - Två veckor efter vi kommit hem.
Jag har redan avgångspapperna.
- Vad ska du göra? - Sälja lite crack, slinka i sig lite heroin.
Du vill bara in och jag vill bara ut.
Välkommen till marinkåren.
Var är transporten? Fan.
- Satans Scudplan! - Det vet vi inte. Det kan vara vänner.
Har du hört några vänliga skott som låter så?
Fan också.
- Herregud. Hör du? Vad är det? - Skrik.
Republikanska gardet på andra sidan kullen. Är du redo? Nu ger vi de jävlarna!
- Jag täcker dig. - Kom igen.
Fan, var ni fortfarande kvar där ute? Förlåt.
Ni fick inte PM:et, va? Vi har en liten fest och ni ser lite överklädda ut.
Det är över, för helvete. Ni dog inte. Ta en cigarr.
Det dör ni inte av. Festa vidare!
Tjena, era jävlar! Fick ni döda någon?
Fick ni döda någon, fan.
- Nej. - Fan. Skit i det.
Det här jävla kriget är över! Vi ska hem!
Ta fram djungelkamouflagen, grabbar. Jag bränner de här för vi behöver inte de längre.
Vi dödade Saddam! Han är historia.
Vi behöver aldrig komma tillbaka till det här skitstället igen!
Jag avlossade aldrig mitt gevär.
Du kan göra det nu.
Fyra dagar, fyra timmar och en minut.
Det var mitt krig.
Kolla, jag fick en öl.
Marinsoldater man kan lita på!
Ni gjorde det snyggt. Ni har gjort oss stolta.
Er kan man lita på.
Välkommen hem, marinsoldat. Välkommen hem.
Välkommen hem, grabben. Välkommen hem, sergeant.
Gör det nåt om jag sätter mig i bussen?
Alla krig är annorlunda.
Alla krig är likadana.
Ja?
- Fergus? - Tjena.
- Tjena, hur är det? Snygg frisyr. - Jag mår bra. Tack.
- Kom in. - Tack.
Jag har dåliga nyheter.
En historia.
En man avfyrar ett gevär i många år och han går ut i krig.
Och efteråt kommer han hem och märker att vad han än gör med sitt liv, -
- bygger ett hus, älskar en kvinna eller byter blöjor på hans son -
- så kommer han alltid förbli ett Jarhead.
Och alla Jarhead dödar och dör.
De kommer alltid vara jag.
Vi är fortfarande i öknen.